13h40 – 27.11.2010
De onde vem este sangue?
Para onde ele escorre?
Muda era esta guerra,
Mortos não podem falar.
Mas os de nós não puderam enxergar,
Todo disparo de valores não podiam escutar.
Todo foco de incendio ao longe não incomodar.
Todo inseto do mato.
Mato, não haverá.
De sermos cães sem donos,
Pois de donos iremos trocar...
Suco espalhado no Chão.
Roupa estendida no varal.
Chinelo havaiana quebrado.
Nas paredes a toca dos Ratos.
E no depois, se esquecerá?
(+_+).
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